«La musica è immortale, perché suscita lo stesso sentimento al di là del tempo e dello spazio in chi l’ascolta». È questa la chiave di lettura de I giorni di Napoli, lo spettacolo che ha emozionato il pubblico della 29ª edizione dei Concerti d’Estate di Villa Guariglia.
Non è un concerto, non è un reading, non è teatro. È un viaggio nell’anima di Vincenzo Bellini, tra memoria, amore, libertà e belcanto.
Tutto comincia con un invito.
«Mettiamoci in viaggio».
Sono le parole con cui la giornalista Concita De Luca apre la serata, invitando il pubblico a lasciarsi alle spalle il tempo presente. Davanti c’è il mare. Alle spalle il canto incessante delle cicale. Salerno guarda Napoli, «due città sorelle, figlie della stessa madre, la Campania», ricorda Concita De Luca richiamando una felice immagine contenuta nel libro “Io, la Campania. Autobiografia di una regione meravigliosa” del giornalista e scrittore Paolo Romano. È il manifesto culturale di un festival che, grazie alla visione di Antonia Willburger, da ventinove anni costruisce ponti tra musica, letteratura e territorio.
Poi il silenzio.
E da quel silenzio nasce una voce.
Non quella del soprano. Non ancora.
È la voce narrante di Maurizio De Giovanni, che immagina Vincenzo Bellini mentre scrive una lunga lettera all’amico Francesco. Non racconta il compositore consacrato dalla storia, ma un ragazzo che scopre Napoli, se ne innamora e, quasi senza accorgersene, scopre sé stesso.
«Napoli non si spiega, si ascolta.»
È forse la frase che racchiude l’intero spettacolo.
Per Vincenzo Bellini Napoli non è una città, è un suono.
Quel suono ha un nome: Teresa.
Una ragazza malata che canta dietro una finestra socchiusa. Vincenzo non la conosce davvero. Non le parla. Non la sfiora mai. Eppure quella voce gli cambia la vita.
Quando Teresa muore, l’autore scrive una delle pagine più intense dell’intero racconto.
«Non c’è nota che scriverò nel resto della mia vita che non porti qualcosa di lei.»
In quel momento il pubblico trattiene il respiro.
Perché Teresa smette di essere una donna e diventa Napoli stessa. Una città che conosce il dolore ma non rinuncia mai al canto. Una città che trasforma le ferite in bellezza.
Ed è allora che il pianoforte prende la parola.
Francesco Nicolosi non accompagna il racconto.
Lo continua.
Ogni frase pronunciata da De Giovanni trova una risposta nella tastiera.
Le trascrizioni di Sigismond Thalberg restituiscono tutta la cantabilità del ciglio di Catania, facendo dimenticare che a parlare sia un pianoforte. Francesco Nicolosi non suona semplicemente Bellini: lo fa respirare. Lo fa cantare. Lo fa vivere.
Tra i più autorevoli interpreti del repertorio belliniano, il pianista conferma una cifra artistica rara, fatta di eleganza, profondità e assoluto dominio del fraseggio. Non sorprende che proprio a lui sia stato conferito il prestigioso Bellini d’Oro, riconoscimento riservato agli artisti che hanno saputo custodire e tramandare l’eredità del compositore catanese.
Accanto a lui, la voce di Juliette Di Bello appare quasi come un’apparizione.
Con Qui la voce sua soave (I Puritani), Ah, non credea mirarti (La Sonnambula) e Oh quante volte, oh quante (I Capuleti e i Montecchi), autentici vertici del lirismo belliniano e tra le pagine più emozionanti dell’opera italiana, Juliette Di Bello va oltre la semplice interpretazione.
Diventa Teresa.
Diventa quella voce che continua ad attraversare il racconto come un ricordo impossibile da cancellare.
Ma “I giorni di Napoli” non parla soltanto d’amore.
Parla anche di libertà.
De Giovanni conduce Bellini dentro la Napoli del 1820, quella dei moti costituzionali, delle speranze, delle piazze attraversate da giovani che chiedono un futuro diverso.
Il compositore osserva quella città cambiare e comprende che anche l’arte può prendere posizione.
«Sento che la musica può partecipare a questo risveglio.»
Non è più soltanto bellezza.
È rivoluzione.
È libertà.
È il linguaggio capace di unire un popolo prima ancora delle parole.
Poi il racconto torna improvvisamente intimo.
Il Maestro del bel canto, confessa ciò che ogni artista, forse, teme più di ogni altra cosa.
«Io non vorrei essere ricordato solo per la bellezza della mia musica. Vorrei che chi mi ascolta sentisse che ho vissuto. Che ho provato a capire il dolore degli altri.»
Ed è in quella confessione che il genio lascia il posto all’uomo.
Il compositore diventa fragile.
Vero.
Vicino.
Fino a consegnare al pubblico la frase più potente dell’intera serata.
«Ho capito a cosa serve davvero la musica: a sopportare quello che non possiamo cambiare.»
Il culmine del percorso arriva con il Grand Caprice sur des motifs de La Sonnambula, una delle pagine più celebri del pianista e compositore svizzero Sigismond Thalberg. Qui il pianoforte di Francesco Nicolosi non accompagna più la narrazione: ne diventa il naturale prolungamento, fino a fondersi con la parola di Maurizio De Giovanni in un unico respiro espressivo.
Non esistono più confini tra racconto e musica.
Tra parola e canto.
Tra Bellini e Napoli.
Il lungo applauso convince gli artisti a tornare sul palco.
Il bis è Fenesta ca lucive.
E non poteva esserci scelta più significativa.
Perché tutto era cominciato proprio da una finestra.
Da una voce.
Da un amore mai vissuto eppure capace di diventare immortale.
Come scrive De Giovanni nelle ultime righe della sua lettera immaginaria:
«Una voce, quando tocca davvero, non sparisce. Si fa vento, si fa eco, si fa musica.»
Forse è questa la chiave dello spettacolo.
Non raccontare Vincenzo Bellini.
Ma farlo parlare.
E, per una sera, permettere al pubblico di ascoltare il battito del suo cuore.
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